母亲不是画家
却天生就能作画
母亲的画具
是一盘漆黑了千年的鏊子
柴草温柔如炬
将日子舔得不疼不痒
终日里缭绕着烟火气
母亲那双干瘪的手
当年也曾丰润过
那双手操弄了一辈子的画笔
一块随意揉捏的面团
被母亲添加了颜色
随着滚烫的嗞啦声
母亲完成了一张张
薄如蝉翼的画作
原来，母亲将煎饼摊成了生活
在岁月中不停地旋转
母亲的画，看上去粗糙
却能装帧成圆圆的风景
饿了，咬上一口秀色可餐
香气与经年的岁月一样厚重
那是一家人果腹的口粮
那些年的贫瘠
虽怨不得岁月
母亲甘愿辛苦劳累
母亲的手，作出的画
永远升腾着热气
如今，母亲老了
画具被母亲搁置在老家的旮旯
黄油纸包裹得严严实实，密不透风
母亲不再作画
她把思念投向墙角旮旯的瞬间
我读懂了母亲深邃浑浊的眼神
日子与年轮轻轻碾过
那盘被母亲惦记的鏊子
时时闪回母亲的记忆
油光锃亮，泛着香气
父亲的井
父亲在田野里挖了一口井
没有白天黑夜
地里的庄稼正打着蔫
像要冒火的样子
父亲心里急啊
太阳毒花花
父亲心头的幼苗本应正绿
滚烫的温度
却在加速扼杀它的天性
此刻，父亲已成为一个泥人
目光坚定如炬
竖井变得深邃
天空越来越小
父亲弓腰猫在井里
一点一点挖土
每一铲土，伴随着沉重的呼吸
水的声音近了
滴答在父亲的耳边
恰似歌者的低吟
父亲没有停歇
他心里枯萎的禾苗
正渴盼着清冽的浇头
父亲的井，开始喷涌
父亲不是神话
其实，他真的很普通
他不知道自己究竟在做些什么
似乎为了拯救
似乎为了希翼
然而，他却活成了别人眼里的故事
(王帅)
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